Fragt mich doch, ob es mir gut geht.
Fragt doch mein Kind,
das auf mehreren Fluchten verloren war.
Fragt doch den Säugling an der Brust seiner Mutter,
ob es ihm gut geht.
Fragt doch die weinende Mutter, die ihr Kind verlor,
ob es ihr gut geht.
Fragt doch den Winter,
der blutüberströmt kämpfend
nach dem Weg nach Hause fragt
und dem nichts anderes bleibt als zu flüchten,
ob es ihm gut geht.
Fragt mich doch,
ob es mir gut ging,
als mein armes Land
von Flehen und Protest,
Feuerhagel und Mühsal der Nacht
geknebelt wurde.
Fragt mich doch nach Aleppo,
das in Trümmern liegt,
und ob es mir dabei gut geht.
Fragt doch die Vögel,
die den Himmel hinter sich lassen
– spurenlos,
und die Viertel zwischen Erinnerungen und Fotos,
ob es ihnen gut geht.
Fragt den umherwandernden Verkäufer
zwischen den Ruinen von dem, was ihm geblieben ist:
„Wohin geht die Flucht?“
Seine Antwort wird lauten: „Ich verkaufe das Gewissen –
geht es euch gut?“
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